Скиталец мрачный сквозь столетья
Бредет во тьму за годом год
Не ищет больше долголетья
Он просто знает - не найдет

Бушует ветер, злится стужа
На безразличие его
Весь этот мир ему не нужен
Не любит он уж никого

Прольются ливни алой крови
И озарит звезда закат
Он нем, он ничего не молвит
Вокруг него лишь зло и смрад

В душе нет места для сомнений
Ушли во тьму и в забытьё
Он злой пророк, он глупый гений
О нем напишут житиё

На склоне лет познав усталость
Он посто жаждит тишины
Так мало сил в руках осталось
Одни лишь сны ему верны...

Вита Мортис © 2008